Sin hijo, ni árbol, ni libro...

¿Es de cobardes pretender con todas las fuerzas actuar como si no hubiera pasado nada? Y si es así, ¿acaso importa?
El grito que haces nacer, muere en el instante en el que te encuentras encerrado en la inmensidad del campo y nadie lo oye. Una mentira existe porque llega a oídos incautos. Lo mismo pasa con las verdades, pero de ellas no hablo porque no las conozco.
Mirar a otro lado sabiéndose tuerto, pero conseguir convencerse de ello. Elegir convencerse de ello. Los que al leer esto reconozcan la imposibilidad a secas de la propuesta no necesitan leer más a partir de aquí. A los otros, los afortunados, les envidio y a la vez les despido, a pesar de que no recuerdo haberles saludado, ni hecho pasar y acomodarse, que no hay ni una silla donde caerse muerto...