Sin hijo, ni árbol, ni libro...

Hay días como tantos otros. Luego, hay días en los que el alma, por medio de sutiles toquecitos en el hombro, te susurra con voz ronca lo de la defenestración. Entonces no sabes si pensar que qué tarde es ya, que tu propia alma se toma tantas libertades, que se deja ver y oír, que funcione como ente independiente, con opinión y pensamiento propios.

Volar y volver son prácticamente lo mismo. Ya lo pensó aquel que se inventó las palabras y les reservó una fonética de primas hermanas.

Lo irónico reside en encontrar la ventana adecuada. El moho de algunas ha podrido sus trancas. De otras, entra un frío, dios, que no difiere al frío cotidiano.

Ahora me voy, que mi alma me ha llamado. Dice que se ha topado con una ventana que promete buenas vistas. Que no me da más detalles, no vaya a ser que otro desalmado se entere y se apropie de ella. Les dejo.


Sinceramente suyo, un desalmado.

El frío era tempranero, de día por completo despejado de otoño, azul celeste tirando a gris serio. El vaho saludó en silencio a la ingente partida de gente que se aglomeraba al cabo de sus ignorancias, que si bien no eran mayores que las mías, tenían el aliciente de serme desconocidas.
Nací aprendido, o al menos eso creo, en el arte de no pararse a contemplar lo absurdo que es dar por sentado lo obvio y aceptado. Nací, también, humano y por tanto, moribundo. Pero no mentemos a la muerte y a ninguna de todas sus formas a estas horas en las que el alumbramiento del día y su desperezo agita a un par de viandantes, público gratuito de la horrorosa escena que decora un trozo de sucia acera: Una mujer, extranjera de carné, llora porque ha agotado ya las últimas lágrimas con las que llorar...