Sin hijo, ni árbol, ni libro...

Pospuesta la batalla, evito calles mayores alargando el paseo por callejones menos glamurosos pero sinceros. Pisando hasta el dolor las palabras perdidas para siempre. Henchido de poluto aliento, espiro esperando el final del bucle eterno.

Pesadillas húmedas acompañadas de monólogos estrechos en el fondo del eco que sólo conocen los solos. Luego, lego testamento testarudo en una hoja color blanco molesto. En vidas futuras, nacido ya, procuren que no crezca.

Hoy casi nadie repara en el correcto uso de la improvisación. Tal vez porque con el paso del marcado tiempo su definición ha soportado en demasía licencias poéticas (en ocasiones interesadas) que han ido pariendo una especie de engendro enemigo y escultóricamente amorfo.

La improvisación no es otra cosa que un pequeño baile alrededor de un sistema matemático y determinado. Nada se deja al azar cuando se improvisa. Es el talento el que habla, el que escribe y el que en suma, ejecuta. Improvisar no se basa en tener suerte. La suerte, en todo caso, residiría en haber nacido con el suficiente arrojo para la improvisación (y aún así, me parece discutible).

Por eso, no me impresionó ver la precisión de su tercera puñalada introduciéndose en mi despistado cuerpo, unido a su gesto de frívola saña, cuántas veces ensayado. La fina capa de polvo que cubría el suelo se soliviantó al ver caer el primer goterón de desteñida sangre, incauta de la invasión consiguiente que sucedería en segundos...