Sin hijo, ni árbol, ni libro...

El frío era tempranero, de día por completo despejado de otoño, azul celeste tirando a gris serio. El vaho saludó en silencio a la ingente partida de gente que se aglomeraba al cabo de sus ignorancias, que si bien no eran mayores que las mías, tenían el aliciente de serme desconocidas.
Nací aprendido, o al menos eso creo, en el arte de no pararse a contemplar lo absurdo que es dar por sentado lo obvio y aceptado. Nací, también, humano y por tanto, moribundo. Pero no mentemos a la muerte y a ninguna de todas sus formas a estas horas en las que el alumbramiento del día y su desperezo agita a un par de viandantes, público gratuito de la horrorosa escena que decora un trozo de sucia acera: Una mujer, extranjera de carné, llora porque ha agotado ya las últimas lágrimas con las que llorar...